Bromas Saladas (II) – El oficinista contraataca

Cuando me desperté el viernes de la semana antepasada y miré por la ventana confirmé la concreción del día lluvioso tan esperado y necesitado. Eso, y quizás algún sueño del que no me quedó registro completo, me transportaron a un episodio de la infancia relacionado con mi viejo.

Él es una de esas personas que cuando les llega el momento de decisión vocacional, tienen un tapón de cera en cada oído que les impide escuchar total o parcialmente el llamado del destino. En su caso, confundió “comediante” con “comerciante” y terminó vendiendo telas en el Once. Una verdadera lástima…creo que nos perdimos lo que podría haber sido el antecesor de Diego Capusotto. Bah, se lo perdieron todos menos yo (y algunos más) que lo podemos disfrutar cotidianamente.
Cuando yo era chico, muy chico, entre los dos y tres años, cada vez que llovía o estaba muy nublado, mi papá me hacía recitar juntos el siguiente poema:

El cielo plomizo
las nubes de plata
y todos abajo….
COMIENDO BATATA!

Lo más gracioso era verlo gesticular como lo hacen los niños de los grados inferiores de la Primaria en los actos del 9 de Julio, exagerando las entonaciones y prolongando los espacios entre verso y verso. Mis carcajadas, cuando llegaba a la parte de la batata, eran ensordecedoras. Me ponía todo rojo y se me hinchaba la vena del cuello de la misma manera que lo hacía cuando me enojaba. No me importaba haber escuchado cuarenta veces esos versos, para mi siempre eran la cosa más graciosa que existía en la faz de mi todavía pequeña Tierra.

Esperé ansiosamente que Nadia, la chica (ya señora) del tiempo, me diera la buena nueva por la mañana y me confirmara que esa tarde el clima continuaría tal cual estaba en ese momento: que vería llover, vería gente correr, y entre ellos estaría Mario. Así fue.

Me preparé mentalmente, necesitaría mucha suerte para que se cumpliera todo lo previsto y bastante cuidado de no ser descubierto en el momento de la preparación.
Al mediodía (no llovía) esperé a que Mario saliera a almorzar con sus amigos y me acerqué al paragüero popular que está en la puerta de la oficina, apenas escondido para que los visitantes no lo vieran. Verifiqué que, como cada día lluvioso, Mario hubiera traído su inconfundible paraguas. Ahí estaba, blanco y radiante. Recorrí y recogí de todos los escritorios mi arma mortal: la agujereadora .
Aquí, la primera intervención de la Diosa Fortuna jugó a mi favor: todas estaban repletas, a punto de estallar, como en cualquier oficina. Las fui pidiendo prestadas con el paraguas de Mario en la mano, y una por una, descargué sus contenidos adentro con la intención de que todos vieran lo que estaba haciendo. Suponía que el riesgo de ser delatado era nulo, de hecho, me sentía el Robin Hood del Humor Oficinístico. Los que entendían lo que estaba perpetrando me devolvían una mirada cómplice y agradecida, y los que no, eran simplemente citados a la puerta del edificio a la hora de salida para ver un arco iris blanco de alegría y de justicia.
Durante el día los nervios se apoderaron de mi por la intermitencia de la lluvia. Paraba, llovía, paraba, llovía…
A las seis menos cuatro minutos, hora en la que Mario deja la oficina cotidianamente, tomó su paraguas que estaba cerrado y abrochado, sin saber que contenía meses de papel picado de toda la empresa. Con el pretexto de ir al kiosco, bajé con él en un ascensor que extrañamente iba repleto; todos, incluso los que sabían lo que estaría a punto de ocurrir, portábamos una expresión circunspecta, como preocupada por la inclemencia del tiempo. Mis intestinos parecían un combate de culebras, un hormigueo me recorría todo el tracto digestivo pidiendo que el momento llegara ya...Y llegó.
Ni bien pisó la calle, con una multitud detrás esperando el glorioso momento, Mario abrió su paraguas encima de su hirsuta y crespa cabeza, y se desató un carnaval carioca sin fin que regalaba un efecto visual único, el blanco de su paraguas se continuaba con el papel picado –blanco- que no terminaba de caer nunca.
La gente se doblaba de la risa, no le importaba mojarse, no le importaba nada más que disfrutar del dulce y tibio sabor de la venganza, una venganza que fue de todos los que alguna vez fuimos víctimas del ácido y frío humor de Mario, que se sacudía y meneaba la cabeza con una pequeña sonrisa, en lo que yo interpreté como una mezcla de resignación y admiración por el plan perfecto que esta vez le tocó sufrir en carne propia.
Yo contemplé el acto desde adentro, del otro lado de la puerta giratoria. No me mojé, no me reí a carcajadas, sólo sonreí. Pero dentro mío había un homúnculo de tres añitos interrumpiendo la siesta de su mamá a pura risotada.